Puede que la calle sepa...

o que el endemoniado reflejo del charco nos recuerde.

Donde van las pisadas,

sólo ellas y el silencio.

El hueco dolor de la respiración

recuerda la justicia de lo efímero

y penetra, irreverente, en la memoria de lo que no fue.

Y el ángel está ahí

sentado,

fijo hacia el horizonte perdido.

Y el dolor humano.

Que tus labios se vean como fresco manjar

y el delicado aroma de tu mirada inquieta juegue con lo eterno,

es una caricia agradecida.

Un árbol eterno, sin nombre,

se mantiene firme a lo lejos.